No duermo. Planifico guerras todas las noches y luego las resuelvo diplomáticamente.

Hay un frío como de trinchera italiana por toda la habitación. Veo enormes mesas topográficas en el sitio de la cama y tacos de colores que son unidades de infantería avanzando sobre los Alpes y luego una pastorcica que se baña en el río en pelotas y que convierte el agua en leche de burra y a los generales que planifican el avance junto a mí en cerdos, como les pasa a los amigos de Ulises.

Nuestros amigos también son cerdos, pero pronto volverán a tomar la forma de intrépidos navegantes.

Eso J.A. lo sabe y se ríe de mí que escribo como el que está dando la vuelta al mundo, que no dice nada desde Tanzania a Bangladesh y de repente en Bután escribe sobre lo mal que huele su elefante. O sea alta literatura. Estamos encontrando nuestros aciertos, y después de mucho tiempo eso es difícil, es como darte cuenta que alguien te colgó en un bar una diana a la espalda para burlarse y que te has tirado todo un año haciendo el ridículo en los bares tratando de acertar con los dardos en la que estaba más lejos.