A. ha fallecido este fin de semana. Era una paciente del hospital, la conozco a ella y a sus padres desde que tenia 2 meses y ha fallecido ahora con 18. Esta mañana tenía la idea de ir al tanatorio a presentar mis respetos, algunas veces lo hago, cuando la relación ha sido estrecha y no he estado en el último momento en el hospital. Pero esta tarde he leído algo y he decidido no ir: "Cuando Sharp empezó a entrevistar a estos niños (huérfanos ugandeses de SIDA), descubrió que hasta los que eran huérfanos desde hacía mucho tiempo podían recordar cada momento de su experiencia de la muerte de sus padres. "Les preguntaba con que frecuencia asistían a funerales, y me contestaban que iban continuamente, para llorar. Los baganda creen que cuando una persona ha sido enterrada ya no puedes llorar porque molestarás a su alma, pero en un funeral está permitido, porque puedes llorar por otra persona".

Esta tarde me he quedado con C. y nos hemos reído como hacía mucho, mientras nos manchábamos la cara con crema de calabaza, pero hace un rato que C. ya está dormida y yo he encendido la luz de la otra habitación y aquí estoy pensando en que hoy no he ido a llorar y que ahora quizá está llegando la hora en que tendré que molestar a los míos.
Al final me iré a la cama y la devoción quedará dentro, un día más; tengo una procesión recorriendo mis intestinos, mis conductos deferentes están encharcados de lágrimas de la virgen, tengo guardadas cabezas de santos en conserva, una en cada cojón.